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Poems By Poet Warren Falcon  7/29/2014 1:48:40 PM
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  WARREN FALCON (04/23/52 - xxxx)
 
 
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  145.     

Minimalist Death Cyphers, A Meditation In Nine Rounds

.
for Mooky,
not even two hearts
could contain your
great spirit



1

Blue cornflowers

lean forward


Reach again

One hand


What cannot be seen

in spaces between

matters


Sky has no memory




2

Lean forward

One hand

in spaces between


Sky has no memory




3

Reach again

What cannot be seen

matters




4

One hand

in spaces between

Sky has no memory




5

What cannot be seen

matters

Blue Cornflowers

reach again




6

In spaces between

Sky has no memory

Lean forward

One hand




7

Sky has no memory

lean forward

One hand

in spaces between




8

Matters

Blue cornflowers

Reach again

What cannot be seen




9

Blue cornflowers

Reach again

What cannot be seen

matters
 
Warren Falcon
   
 

   
   
 

  146.     

Minimus Stuck - Fragment Abramic

.
To be continually caught as the ram,
redundant among thorns,
horns at branches push,
blood ignored,
flow, more,
to come,
itself,
or other,
kindred bodies
entangled, who
waits a commanding authority,
sacrifice with thorns,
horns, first born.


I am caught up in the matter.

.
 
Warren Falcon
   
 

   
   
 

  147.     

Misiva Para La Oscuridad Como Una Vocación, William Hawkins En Mente

-¿Cómo lo representan, a su gran
dolor ahora,
incluso un rincón de ella?

Tal vez
que se forja en adelante, encontrar una
foto, un caballo
a la pintura, como en la película,

luego a sí mismo ocupado con la realización
de ella, entonces ver cómo la barriga es demasiado,
tiene que ser diluido, una pata de nuevo
recortada a la medida,
una convulsión breve de los ojos y la pintura
depende de las manos,
un problema monumental que hace que corregir,
o por lo menos, las perspectivas de sufrimiento de uno mismo
en medio, en contra,

o, en el
dientes de las preocupaciones diarias
asumido como máxima forma,

da comentario visual,
respuesta en una imagen del caballo
pintada en deshacerse de la madera,
patio trasero de la ruina un uso correcto
con amabilidad extendido en
la garra del martillo, los cuervos cerca
la puerta de barrotes, y, con los medicamentos
proporcionar límite a los descensos embotamiento,
usted puede encontrar una vez más que el deseo de sumergirse
más / más profundo, aún más profundo, en el lodo
y la magia de los días más cortos
da en invierno, en las largas noches
generosamente vertido sin
parte de control sobre el ser humano.

Hawkins, un anciano de la tribu americana, usados,
no, suavizado de los bordes aparentemente fortificada,
la visión de fortalecer y metal, pintado,
trabajado los objetos de la creación artística,
se ocupó de los familiares de edad,
y las manchas alusivas,
sirviendo ahora y antes que
ancestralmente tomarán parte de su ofrenda,
lugar / curado en su contemplación,
matizada en muestra de nube,
franja de tierra se desplomó.

Y tú también, lo que,
todavía aquí, han ayudado a
él a mí, a los demás,
un imperativo interior, un tormento,
es urgente insiste en que continuará en
dentro de los remolinos espero que pronto
a inmolarse a cabo mientras cuidaba
sus preocupaciones asignado.

Una vez, su otra oscuridad, citado Hopkins a usted,
'Los años de sequía' en lo amargo, medio tono,
su descubrimiento, 'Lo que yo hago de mí, que he venido'
no un texto para el culto mismo, sino, más bien, un asentimiento
¡Ay del mundo a mantener personalmente sentía que en mayor
punto de vista, hacer poemas de infortunio huérfano,
de la gracia siempre furtivos que escapa a continuación, sorpresas
en el lugar más sombrío, analiza súbita, recién en el
verde verde de las cosas mientras aún suplicando,

'Envía, Señor, mi lluvia raíces.

La luz más cortos, las noches de frío y prolongado
estrellas brillantes preguntas, podrá emitir red torpe adelante
en lo que podría significar para todos los que con trastes, para mí,
estirado, incierto, aunque no se empuje estos
palabras más tiempo a su pluma o pintura, pero que
oferta con agradecimiento por su propio trabajo para alimentarnos
través de los ojos, tal vez el tiempo de montaje que
Hawkins caballo y un soldado en o para caer de nuevo,
aumento de la perspectiva de Damasco, sin embargo, a partir de la espalda
ver la visión de distorsionar el caballo masiva en Dios
retroceso en la imagen anterior es necesario la oscuridad
con el fin de ver qué se puede formar en la tierra la difusión,

lo que la resurrección es allí, en el olor de la pintura.
 
Warren Falcon
   
 

   
   
 

  148.     

Missive For Darkness As Vocation, William Hawkins In Mind

[after viewing a film clip of the American
self-taught artist, William Hawkins]


How would he depict it, your
great sorrow now,
even a corner of it?

Perhaps
forge on, find a
photo, a horse
to paint, as in the film,

then busy himself with the making
of it, then see how the belly is too much,
needs to be thinned, a back haunch
trimmed to size,
a concise seizure of eye and paint
dependent upon hands,
a monumental concern which arights,
or at least, perspectives one's own suffering
amidst, against,

or, in the
teeth of daily concerns
taken on as ultimate-form,

gives visual commentary,
response in an image-horse
painted upon cast off wood,
backyard ruin put to good uses
with kindness extended in
the hammer's claw, crows near
the barred door, and, with meds
providing limit to dulling descents,
you may find again that desire to plunge
further/deeper, deeper still, into the muck
and magic of the shorter days
given in winter, in the long nights
generously dumped without
portion control upon the human.

Hawkins, elder of the American tribe, worn,
no, softened at edges apparently fortified,
fortifying vision and metal, painted on,
worked those objects of art making,
occupied himself with familiars,
and allusive smears,
serving now and ahead who
ancestrally will partake of his offering,
be held/healed in their beholding,
nuanced in cloud swatch,
land swath tumbled.

And you, too, do that,
still here, have helped bring
him out to me, to others,
an inner imperative; a torment,
it urgently insists that you continue on
within the maelstroms hopefully soon
to blow themselves out while tending
to your allotted concerns.


I once, your other darkness, quoted Hopkins to you,
'seasons of dryness, ' in the bitter pitched midst
his discovery, 'What I do is me, for that I came, '
not a text for self worship but, rather, an assent
to keep world woe personally felt in that greater
perspective, making poems from orphan woe,
from ever furtive grace which eludes then surprises
in bleakest place, sudden, parses newly in the
greener green of things while pleading still,

'Lord, send my roots rain.'


The shorter light, the extended nights of cold and
star-bright questions, may cast clumsy net forward
into what it all might mean to fretted you, to me,
stretched, though I will not thrust these words any
longer upon your pen or paint but make offering
with thanks for your own work to feed us through
the eyes, perhaps time to mount that Hawkins horse
and soldier on or to fall off again, gain Damascus
perspective yet, from one's back watch vision
distort the massive horse into God receding into
necessary darkness foregoing image in order to
see what may form in the spreading dirt,

what resurrection there is in the smell of paint.
 
Warren Falcon
   
 
 
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